Todos
fuimos arrastrados
a esa habitación
en ojotas, a cenar
a mirar fijo la hora
en que las cosas se deforman
hasta el pelo se penumbra.
Cómo no morir.
Entre escombros bien se descansa
las cosas tienen peso
y hay mucho para hacer.
Levantar el poema
o mudar los días
a otros días
o mudarse
bajo tierra.
